Neruda.

Muere lentamente quien se transforma en escravo del habito, repitiendo todos los dias los mismos trayectos, quien no cambia de marca, no arriesga vesti un color nuevo no le habla a quien no conoce.

Muere lentamente quien evita una pasión, quien prefiere el negro sobre blanco y los puntos sobre las "íes" a un remolino de emociones, justamente las que rescatan el brillo del los ojos, sonrisas de los bostezos, coraziones a los tropiezos y sentimientos.

Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien no se permite por lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos.

Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en si mismo.

Muere lentamente quien destruye su amor proprio, quien no se deja ayudar.

Muere lentamente, quien pasa los días quejándose de su mala suerte o de la lluvia incesante.

Muere lentamente, quien abandona un proyecto antes de iniciarlo, no preguntando de un asunto que desconoce o no respondiendo quando le indagan sobre algo que sabe.

Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor que el simple hecho de respirar.

Solamiente la ardiente paciencia hará que conquistemos una espléndida felicidad!

Bate a Cabeça.

Como é bonito o canto da Sereia.

Odoiá minha mãe.

Que eu saiba ser mais ponderada e tranquila sob a tua guarda. Que meu Ogum se faça presente pras coisas boas.

Que essa nova fase seja bem vinda.

Que essa felicidade no coração nunca se vá.

E que a previsão do caboclo nunca passe: "Você sorri por dentro, você está bem protegida".

Saravá!

Aquela Sorte...

‎"...Sorte pra mim é ver o carrinho de picolé chegando.

É compartilhar gargalhada na segunda.

Acordar com vontade de fazer bolo e ver que tenho os ingredientes.

É ganhar beijo roubado.

É ir à locadora e conseguir “O mágico de Oz” por dez reais.

É ter um pai que trabalhou na Lacta, depois na Kibon.

E uma mãe que parece ter trabalhado no céu.
De onde eu venho, sorte é conseguir me formar na profissão que eu queria, e já empregada.

É ver que a margarida que você me deu e eu plantei no jardim, pegou.

Que as fotos de ontem ficaram bonitas.

E que, o moço do meu lado, é muito, muito mais do que eu pedi a Deus.
Sorte pra mim é sol no sábado.

É pijama até às 3.

É reunir os melhores amigos com chapeuzinho de aniversário.

É saber que amanhã é sexta.

E que os problemas já podem ser substituídos.
Sorte é saber que eu sou forte, capaz e saudável.

E saber que eu não sou um monte de coisas. Mas que posso ser.
É ter pra quem ligar quando eu quero rir.

E ter alguém pra chamar quando eu quero colo.
É ter certezas.

De que vai dar tempo.

De que vai dar saudade.

E de que eu sou determinada a ponto de quebrar a cara (e de não desistir com isso).

É, acima de tudo, saber perceber que eu tenho sorte.

Sorte é ter um passado doce e o açucareiro nas mãos."

Mas faz, faz diferença...

Muitas vezes as pessoas não têm ideia do que elas significam pra gente.

"Do que é ruim eu me esqueço, agora eu quero mais. Da tristeza eu quero avesso, agora eu quero paz. Saiba que todo fim é um recomeço. Pra nossa vida quero amor, o resto desconheço..."

Aqueles ensinamentos da madrugada.

"(...) e não faça planos. Planos estragam qualquer coisa.

relacionamentos, amizades, tudo."

Triste é viver só de solidão

Voltei a sofrer de amor, logo, voltei a postar no blog.

Aquele amargo, angústia e típico desespero como se o mundo fosse acabar, e ele não fosse me notar.

Imensurável.

Lógico que não é correspondido, porque se fosse, não daria bola.

Tenho uma grande queda por ser idiota comigo mesma.

Tenho necessidade de rastejar nos pés de quem não merece. Aliás, ninguém merece.

Na realidade, eu não faço nada.

E muitas vezes, creio ser por isso que fico a ver navios.

Eu deveria parar de me analisar, deveria parar de crer em coisas que não merecem meu devido crédito, deveria viver numa boa sem me preocupar com coisas assim. Mas não consigo ficar sem um probleminha na cabeça...

Com isso, me afundo em mágoas, me desesperando ouvindo músicas fossas, chorando como se não houvesse o amanhã.

Porém, há quem diga que sofrer por amor é válido e - quem diria - até gostoso.

No momento eu só quero que seja correspondido.

Recado!

Dos desenganos aqui vou contar

De tudo que fiz que perdeu seu lugar

De tantas vezes que te desejei.

Pois bem, será que eu não tenho o direito de te maltratar?

Você me diz pra não te moldar

Mas é impossível ficar como está

Da liberdade que sucumbe as leis

Nem anjos e santos de pura bondade pra te perdoar

Não é de perdão que quero falar

É assunto demais pra te incomodar

Voltemos então de onde parei,

Em pouco tempo não terá a coragem de me encarar

E assim começo a contar

Os dias que faltam pra te ver chorar

Pura vingança. Me disseram, eu sei!

Enfim, me despeço, porque a dor e a saudade não vão te deixar

-Pélico-